...О небеса, зовущие вдаль.
Бутылка водки, грязный асфальт,
стихи, папиросы, деревья, печаль,
стена, боль, равнина, тумана вуаль,
кусок пластилина, где вечность видна,
о космос, дыханье ребёнка, трава,
звук, выстрел, крик птицы в ночи, тишина,
зной солнца палящего, пули, слова,
о бренность живущих, о мёртвых покой,
о стыд поколений идущих за мной,
о волны и берег, и моря прибой,
о сладкая горечь любви неземной,
прохлада реки и могил духота.
Всё сплошь наваждение, ложь, суета,
всё сон и абсурд, и мираж - пустота.
Короткая вспышка и вновь темнота.
Как вынести это? Не сложно. Готов?
Поспать. Не писать до седьмых петухов.
То бред графомана, здесь нету стихов,
Что тянутся к небу как стебли цветов.