А впереди ещё всё лето... Вот тридцать первое число,
Оно промчалось как комета, со шлейфом ярким, но….Прошло.
И двадцать третий же до смерти останется теперь во мне,
И дачи, речка и скамейка, где торт уж съеденный «Безе»,
Прогулки с Цоем по Арбату летят в архив ушедших дней.
Стихи мы слушали когда-то, казалась нет конца жаре.
И поцелуи что так сладки, уходят с летом в прошлый год,
Еще не сыгранным сюжетам , возможности не дали ход.
А завтра будет ждать нас осень, вот Пушкина пришла пора.
У лета теплоты попросим, пропустим третье сентября.