О, скучная любовь... Играть всерьёз
Не хватит слёз под этот стылый ветер,
Который, будто пёс, лакавший плёс,
Наморщил нос уже на всё на свете...
У плёса два разбитых корабля,
Один из них (— Не я!.. — Не я!!!) — корыто,
Что в бледно-мертвенный песок зарыто
(И это называется: земля!..).
Второй, бока топорща без стыда,
И тщась не выдать одолевшей боли,
Барахтается в мути и рассоле
(И это называется — вода!..).
«...Ты знаешь, всё былое — ерунда! —
Кричит промокший до изнеможенья. —
Вот — впереди!..» А тот, что без движенья,
Согласен с первой горькой частью: «Да».
Вот со второй поспорил бы. Он мрачно
Всё видит, борт пробит, сломалась мачта:
«Надеждою меня не береди,
Ведь, как и прежде, этот берег дик,
А впереди... Эй, что там впереди?!.»
Да это парус! Облачный... Из грёз
Несёт остатки чувства новый флагман.
О, скучная любовь... Играть всерьёз
Не хватит слёз. И так — залив наплакан...
А флагман был реален, как прибой.
Он души кораблей повёл с собой.
Кричит его эскадр величина,
Что только на земле любовь скучна.