Ветра задувают с норда.
Мы вышли в поход на Нордкап, на север.
Накануне снились кошмары.
Попытка уплыть к чёртовой матери прочь от горя.
Белые нити водных артерий,
разветвляясь на тонкие капилляры,
бесшумно стекают с вельвета предгорий
в полное тело фьорда
цвета стареющей бирюзы.
В радуге водной пыли как будто замер
пейзаж, искажённый линзой слезы.
Наш престарелый лайнер,
гордо названный именем короля,
малым ходом тянет от берега в море.
Вот бы остаться здесь – в идиллическом мире,
на прогретой верхней палубе корабля...
Но в душе продолжают свой путь на дно левиафановые останки.
С кормы ветерок доносит соляровые тона.
Не в обиде.
Гладит борта волна.
Злой солярный культ всё равно культивирует танки.
Кармы корм – порскают камуфляжные крысы.
Ты куда, приятель? Пытался скрыться?
Нет, не выйдет.
В мире идёт война.