Идёшь себе одна тропой ночною:
Всё тихо, кротко дремлет в уголках:
И бабочки заснули под Луною,
Повиснув на закрывшихся цветках,
И пухлый шмель в своей улёгся норке,
Повисла стрекоза на камыше,
Но звон стоит над полем: слабый, робкий,
И не понять, он в поле иль в душе?
И может быть, не спят ещё цикады,
Поют о незабвенном, о былом,
О том, как все бывают солнцу рады,
О том, что им цветы и травы - дом...
А может, возраст мой в права вступает
И звон в ушах - реально звон в ушах?
С годами его слышать начинают
И водонос, и грозный падишах.