Какие бы найти слова, такие, как отмычки,
как в коробке намокшем три последних спички,
чтоб зажигались с первого чиркА,
чтоб гравитацию косноязычия они,
преодолев, как зерна озимью пшеничной
сквозь почву твердую собою проросли
и в злаки вызрели по осени вторично.
Но ум мой сух и пуст, как скорлупа яйца,
и речь в зародыше немая без птенца -
молчит и мается в нужде произношенья,
и каждый день мне жертвоприношенье -
в присутствии моем в отсутствии тебя.
Несу себя в пейзаж, расстегнута рубаха,
шевелится растет молочная трава,
под ней молчащая и мудрая вода
в глубинах жил без устали струится,
и в каждом дереве замысленная плаха
от самой почки и рождения таится, -
зрачок тревожит нежно береста,
как прядкой детской у виска,
дрожит-колеблется прозрачно,
и кто мне скажет однозначно,
что это все вдруг не закончится со мной,
кому на слово должен я поверить,
чтоб после поделиться знанием с тобой...
Но если там мне будет продолженье,
я не придумаю тебя, не сотворю -
не из ребра, не из колена,
а в том неведомом, неясном обновленье
я на своих, не знавших здесь обнаруженья Бога
коленях проторю к Нему тропу и даже колею,
и вымолю от имени листвы, травы,
ветвей, корней - всего щемящего земного
присутствие твое, чтоб выдох твой и вдох
продолжились во мне…
(май 2023)