«Ни швец, ни жнец», а всё же милы
мне золочёные поля,
когда на стог взлетают вилы
и дышит осенью земля;
под пеленой сокрыто небо,
не докучает сытый шмель
и свежевыпеченным хлебом
несёт за тридевять земель.
Люблю пешком по бездорожью
уйти в просторы сентября,
где только осенью возможно
услышать сказки глухаря;
найти под кустиком озябшим
ещё живые ручейки
и на кораблике бумажном
доплыть до берега реки,
где умываются рассветы,
ночные птицы не поют
и где кочующее лето
себе устроило приют.
***