Если месяцами не трезветь
И смотреть сквозь мутное стекло,
Как в саду шатается медведь,
Всякий раз теряя шерсти клок,
То однажды встанет на места
Всё, что не понять и не простить,
И безмолвьем сжатые уста
Из лозы научаться плести
Короба, числом, известно, три,
Где на дне – газетка и плоды,
И огонь, пылающий внутри,
Захлестнет потоками воды.
Поутру, опрятен и здоров,
Из потертой кожи выйдя вон,
Намекаешь ближнему без слов,
Что ты жив скорее, как и он.
Что готов бежать или ползти,
Оставляя четкий красный след,
Подгоняем фразой «не грусти»,
Отрезвляем фразой «смерти нет»…
Снова ночь торопится настать,
И в саду не собран урожай,
А вокруг такая благодать,
Только не спеши и не мешай.