Цепляется август
хорошей погодой. Он всё ещё здесь.
И пока ещё здесь.
Чудес я не жду, но бывают по-ходу; и это само по себе уже есть достойная цель вылезать из постели и ехать, ни свет ни заря, шланговать, туда, где осенние груши поспели, и можно себе хоть кусочек поймать, губами схватить и прижаться щекою к прохладному кафелю белого дня. Под вечер дожди обещают с тоскою. Возможно, и будут. Но не для меня.