Как будто бы наелся патефонных
иголок. Нашпигован изнутри,
как тот язык у Гоголя. Ты помнишь?
Ну, а не помнишь, так возьми и повтори.
Особенно внимательно ты внемли,
прочти, и сделай это поскорей,
как на царя, и с ним на нашу землю,
пошли войною сорок королей.
Земля же наша - это Русь Святая,
Святая Русь - над нею Белый царь.
Здесь солнце не заходит, снег не тает,
здесь сильно бьют, но первым ты ударь.
Так что же короли? Они убиты.
Лежат в земле и тлеют в темноте,
а были так сильны и знамениты,
а русские - какие-то не те.
Они идут всё время против правил,
они Европу завели в тупик.
Ведь если первым враг тебя ударил,
то есть порядок, чтоб ты сразу сник,
и там, поникнув, без сапожной щётки
надраивал господский бы сапог,
а русскими порядок перечеркнут, -
то Сталинград у них, то Курск, то СВО
Поэт у них первейший - чернокожий,
а должен был бы быть по красоте,
славянские отчаянные рожи
Европе не дают снести костей.
Они везут селитру африканцам,
а расу белую завозят как навоз,
дубиною разбив красивый панцирь,
бросают трупы посреди берёз
и хлеб едят, на этом удобреньи
растущий абы как и на авось,
и так уже для многих поколений,
давно уже всё это повелось.
А что же патефон? Да он играет!
Утесов песни бодрые поёт,
о том, что русский широко шагает
и до Берлина скоро он дойдёт.