Мысль изреченная есть ложь
А зверь не говорит
Тварь лишь себя творит
Бумажный замок мой хромой
Облит бензином и горит
А я продукт эпохи той
Где слово - Сплит
Не равен сам себе, разбит
Не чувствующий габаритов
Зазря покинувший свой скит
Болит
И зря звучит
Из моря,
Где есть мыслимое всё
Берёт убогое, простое
Мешает и переливает
Из порожнего в пустое
И в черепе своем в плену
Мечтает слушать тишину