Разбитый градусник души
сочится серебристой ртутью,
душа, пришедшая к распутью
застыла в сумрачной глуши.
Чем глуше ночь, тем громче стих
звенит в душе моей разбитой,
а ночь, подобьем щёк небритых,
темнеет мхом, сил никаких...
Во мне рождается сонет,
звенящий, сумрачный, тревожный,
опять сюжет закручен сложный,
мне от тоски спасенья нет
и чей-то странный силуэт
по тьме шагает бездорожной....