Я как молчаливый бариста,
Повязан арабикой дней.
Мой голос струится не чисто,
Чтобы вслух не думать о ней.
Бывает варю наше кофе,
И в мыслях уже чуть седых.
Делю я сердце на строфы,
А раньше делил на двоих.
Теперь на задворках у лета,
И в чьей то коллекции вин
Ты мятной горишь сигаретой,
Заложницей ярких витрин
Пусть мой капучино не крепкий,
Но пятый в нём есть элемент.
Не то что экспрессо в таблетках,
В которых о нас уже нет.
"Ничего"- не верное слово,
но то, что приходит на ум
"Ничего"- как эхо пустого,
где должен быть наш шоу рум...
Алмаз Галлямов 01 09 2023