Смотрю семейный старенький альбом,
Где пахнут детством мятые страницы.
На фото цвета кофе с молоком –
Моменты счастья, близкие мне лица.
Те дни, как призраки, передо мной.
И хрупкий голос мамы, словно эхо,
Звенит, как колокольчик озорной,
Лукавая улыбка, брызги смеха.
Её изящно-лёгкая рука
Кидает в чайник белого фарфора
С проворством карточного игрока
Пучочек трав из утреннего сбора.
Отец сажает крепенький дубок,
Вдыхая запах луговой землицы,
Не зная, что судьбы последний срок,
И для него весна не повторится.
Событий, лиц сплошная круговерть,
Я их храню, как старенькие письма.
Лишь наша жизнь оценивает смерть,
И только смерть даёт оценку жизни.
Закрыт семейный старенький альбом.
И в чайник мамин белого фарфора
Кидаю чай индийский со слоном,
А дуб шумит у нашего забора.