Пылают листья бересклета...
Приходит осени черёд...
Жара иссякла, с нею лето.
В корзинах груши, в банках мёд.
Пылают листья бересклета,
Не слышно больше звонких птиц.
Цветов всё меньше — самоцветов,
И алых по утрам зарниц.
Пылают листья бересклета,
Повсюду осени костры.
И грУстны очи у поэта,
И в сердце чувства так остры.