Все валится из рук, картошка пригорела,
проходит снова день и завтра день пройдет,
отсутствую как бЫ и странная возможность -
в дисплее наблюдать присутствие твое.
Смотрю из окон вдруг - природа омертвела,
хотя в разгаре май и фотосинтез прет,
как нужно бы теперь иметь ту осторожность -
за нить не потянуть, не распустить шитье.
Твой номер с каждым днем ступенькою все ниже,
другие мне звонят, карабкаясь наверх
по лестнице крутой - все выше-выше списком,
как будто я им Бох и оптом всем могу
грехи враз отпустить и сделать почву жиже
в цветочных их горшках, и может на потех
себя отдать в залог по долговой расписке
и мальчиком стоять наказанным в углу…
Скворечник мой молчит - скворцы не заселились,
чернеет пустота дырою изнутри,
как будто смотрит грех, как будто я оставил
детей твоих чужим - на улицах чужих.
Сегодня мне укор в словах твоих приснился,
и каждый день в глазах - со снимка, со стены,
все валится из рук и клей я зря разбавил,
и сколько еще дней - таких же, но других…
Два самолета "Х" в закате начертили,
мне кажется то крест незримая рука
сквозь призму облаков твоя так накрестила,
на чуткий ровный сон благословя меня…
май 2023
("Х" читать как "Ха")