Посвящается О. М.
Жизнь маринованных грибов
В стеклянной банке так статична,
А в сервировке - Будь здоров!
Свежа, пикантна, гармонична…!
Поэт, мой Друг, слегка гарсон,
Он сервирует стол в угоду
голодным. С верой в унисон
Он служит Богу и народу,
Хлеб достаёт из кладовых,
К нему с Небес крошится манна,
Из чувств порою рядовых
Рождает он шедевр гурмана,
Поэт способен оживлять,
И говорить с «погибшим» словом,
Он в мир являет Благодать,
И раздает сердцам готовым,
Разбег слезящихся чернил
Тоской подлунную сочится,
Поэт их щедро окропил
Поэт, мой Друг, не мелочится!
Ты помнишь, сорок сороков
Мечтой малиновой звенели,
И вышла страсть из берегов,
И Муза вышла из купели…
Сентябрь, мальчик роковой,
Так обожает цвет сапфира,
Он может вязью золотой
Создать кумира из эфира,
Когда в начале сентября
Я слышу голос колоколен,
Шепчу: «Пусть этот Дар - не зря,
Пусть будет Бог тобой доволен!»
Ты заготовишь счастье впрок,
Как мама летние соленья,
Ты загадаешь болью строк
Восторг святого Воскресенья!
Тебе лететь, тебе звенеть,
Царапать слогом кучерявым,
И пусть Сентябрь расплавит медь,
Путь будет долгим, Выбор - правым,
Так много тайн у ремесла,
Но я всего одну открою:
Сюжетам, чувствам несть числа,
Но жар Любви прославил Трою!
Поэт всегда ведёт в альков,
Душе претит иная милость,
Ты в небе цвета васильков
Прощальным взглядом заблудилась!
В священной бездне поспеши
Пропасть навеки, будь любезна,
Любовь - спасение души,
Да не страшит иная бездна!
Пускай лучатся сентябри,
И многие сияют лета,
Стремись из сердца, изнутри -
К тому, что должно быть воспето!
Пусть Стих придёт как пара фраз,
Пусть сядет на диван Прокрустов,
В сиянии влюбленных глаз
Вся жизнь становится искусством…
Черты случайные сотри,
Прими сомненья как предтечи,
Запомни только цифру «3»,
Как обещанье главной Встречи!