Мне говорил заносчивый старик:
"Когда бы не война - была бы где ты?
Стихов твоих неразличимый крик
Навечно бы остался без ответа.
Поэтому ты нынче за войну,
Несчастье называешь русским летом.
Талант же любит мир и тишину,
Не могут воспевать войну поэты."
Ответила ему я: "Эх, старик,
Могла б я о любви писать сонеты,
Да только сердце не о том болит.
И не война в стихах моих воспета,
А подвиг тех, кто борется за жизнь,
Оставив дом свой, нежностью согретый.
Пишу я не для славы - от души.
Нет, я не за войну. Я за победу."