Без обмана
На целый день в Париже заблудиться,
идти без цели сквозь квартал Марэ,
по улочкам, за пазухой столицы,
там, где каштаны жарят в октябре,
и алая листва на тротуарах
как вкус вина — легка и горяча,
и где судьба в обличии клошара
дотронется до моего плеча.
Судьба моя, не поздно ли пророчить?
Пускай моложе выгляжу, чем ты,
но в современном мире так непрочны
души приметы и лица черты.
А в городе влюбленных и поэтов
ни возраста, ни опыта у нас
не будет никогда… Рыдает где-то
гармоника, и сумрачный рассказ
сплетают улицы, устало чередуя
гудки, ступени, тени, фонари…
Какая разница, куда иду я,
и у какой остановлюсь двери?
Мне всё знакомо — здесь я жил и умер,
с чужим лицом, но со своей судьбой,
так, что поныне я в парижском шуме
улавливаю голос, мне родной,
и чувствую — оно моё, до боли,
мой символ, сердце, венчано крестом,
передо мною Дева на престоле,
за мною мрак на поприще пустом,
где всё прошло, свершилось, миновало,
где рыщут мародеры и клопы,
где над огнём ни крови, ни металла,
и где пусты ковчеги и гробы!
Не дай мне, Боже, умереть душою,
оставь тропинку с торного пути,
где за минуту самое большое
из всех сокровищ повезёт найти,
где, заблудившись, достигаешь цели,
и, тьмой объятый, обретаешь свет,
и чувствуешь — здесь всё на самом деле.
Обмана нет.
Опубликовано в журнале "Дальний Восток" (Хабаровск), № 4, 2023