Поэзия в этом теле убогом,
не предназначенном для полета, —
как шлюха, танцующая перед Богом,
что смотрит с облачного киота.
Она раздевается в медленных корчах,
а он улыбается, он — доволен,
и мир как будто не так испорчен,
как будто в нем нет ни сирот, ни воин.
И грудь у нее без любви повисла,
и ноги ее в синяках и локти,
и пахнет она не вином, не смыслом,
не истиной, а табаком и дегтем...
Но Бог улыбается он-то помнит,
что сам к ее членам приладил лески —
велев в лабиринте стеклянных комнат
собрать ей нектар откровений детских.
Из цикла "Постсимволизм", 2021