03.09.2023
А журавля полёт, как блеск стекла,
притягивая взгляды так приятен,
что набегу запрыгнув в кадиллак,
выходишь на рискованный фарватер.
Мечты, мечты и, что греха таить,
журавушка курлычет сладкогласо,
подслушав тайный смысл твоих молитв,
о белозубых мачо, маракасах,
сомбреро, гиблом омуте страстей,
которого на свете нету слаще.
И отпустив синиц из всех горстей,
забыв о прозаичном настоящем,
берёшь себе билет на карнавал...
Удел несмелых — скромная рутина.
А ты, хоть не сдавала на права,
но выжав газ, летишь по серпантину.
Мулат красивый липнет, как смола,
матэ из калебаса в горло льётся.
Оставлены заботы и дела
(тут не до заморочек идиотских).
А дальше — как в ускоренном кино,
любовь до гроба, церковь, свадьба, свечи.
И как там по сюжету суждено, —
безумный приступ ревности под вечер.
Тебя в прицеле держат, щуря глаз,
ярясь и подозрением терзаяясь...
И ты решишь, что лучше бы дела,
и скромная рутина. Будто заяц,
летишь по тёмной улице стремглав,
в надежде, что ревнивец промахнётся.
В тебе всегда, как солнца луч, была
неистребима тяга к сумасбродствам...