Как летом красив мой берёзовый край!
Шумят на ветру ветки-косы.
Река под горою торопится вдаль,
И тихо летают стрекозы.
А в роще прохлада, трезвонят дрозды,
Да дятел стучит по стволинке.
А глянешь под дерево, вот же — грибы,
И их собираешь в корзинку.
Чуть в сторону шаг, а там кустик растёт,
Усыпанный крупной черникой.
Сорвёшь — и растает она на губах,
И снова нагнёшься за дикой.
За ягодой дикой, что в нашем лесу
Не раз наклонюсь я поспешно.
И вспомнится детство, как прежде в грозу
Грибы собирала неспешно.