***
Потерь своих не оплакивал,
удачи искал — не фарта,
зря осень в беседке парковой
на стол мне кидает карты.
Метёт листопад над Волгою,
вдоль стен, где лечили нервы,
где липы играли вдолгую
и сразу ходили с червы.
Где храм за рекой отсвечивал,
был купол богат на злато,
да всё выпадал мне вечером
туз пик на фоне заката.
Где добрый при всей суровости,
лишь с виду недружелюбен,
мне ставил заплатку на совести
пречистенский король бубен.
А всё остальное — мистика,
никем не исповедимо.
И трефы как знак трилистника
согласны, что всё едино.
Живу, зря людей не дёргаю,
у этой черты не первый.
А липы играют вдолгую
и снова заходят с червы.
2023