Ты проснешься к полудню в отеле по типу люкс.
Я воскресну под утро и вмиг приложусь к бутылке.
За окном пьяный ветер пульсирует в ритме "блюз",
Оставляя мурашки на сердце и на затылке.
Ты потянешься сладко, затем, заглянув в глаза...
Поцелуй по-французски в уста твоего бойфренда.
А на улице дождь. На Мальдивах идёт гроза,
Заставляя обняться и вновь продолжать легенду.
Попытаюсь подняться и рухну на свой диван,
И акустика вдруг срезонирует диссонансом.
Постараюсь принять эфемерный самообман,
Но опять поломаюсь лавиною декаданса.
На борту самолета ты сладко и крепко спишь.
Впереди город Лондон, чуть дальше - его предместье...
Может, в планах у вас посетить и старик-Париж...
И везде и повсюду вы будете только вместе.
По моим чёрным венам несется кричащий Стикс,
Порождающий стигмы и тромб за уставшим глазом.
Моему образцу позавидует William Briggs;,
А нелепое сердце опять пригрозит отказом.
Я пытался весь год позамарывать чистый лист.
По итогу выходит священное оригами.
Ведь опять незадача - я чёртов специалист
По прогулке по лаве, как прежде, опять кругами,
Где все наши мгновенья, что мне заменяют всё...
Где тоска по тебе - не чета числам Фибоначчи.
Где мой рай, где мой мир, что был в жертву мной принесён.
Для тебя эта проза давно ничего не значит.
В алкогольном бреду я усну на полу в углу,
Обернувшийся тенью средь яркой толпы в усадьбе.
Я уже не проснусь. Красной струйкою по стеклу
Льётся вечная мука - быть лишним на вашей свадьбе.
04.02.2023
*Уильям Бриггс (1642 — 4 сентября 1704) — английский врач и окулист