Я мало знаю, люди, о войне.
Я не солдат, в окопах не сидела.
Но даже дома, в полной тишине,
Я чувствую дыхание прицела.
Я новости с тревогою смотрю,
Что пулями стучат из Телеграма:
-Там НАШИ бьют!
Но НАШИХ тоже бьют…
Там бьют, похоже, мужиков немало».
Туда-сюда гадюкой вьется фронт.
В чем ключ к победе? Кто об этом знает?
А души все плывут за горизонт,
И вдов в селеньях только прибывает.
А что в тылу? В тылу - за «фестом» - «фест».
И «сабантуй» предвыборный в разгаре,
И любопренье лезет из окрест
В честь порожденья черного пиара.
Тут цены – вверх, а рубль – резко вниз,
То взрыв в цеху, а то в лесу пожары,
И кто-то вновь получит супер-приз,
Его не заслужив, а, стало быть, задаром.
Но терпит люд: "Стране бы не упасть!"
Помочь спешит защитникам державы:
"Ведь, если одолеет нас напасть,
Какая может быть у побежденных слава?
Какая может быть у проигравших честь?
Продувшим битву не видать свободы".
И с каждым днем все тяжелее крест
Труда и горя на горбу народа.