А Душа к Поэту не привязана:
Ей летать с рождения положено,
Обрастать и знанием, и связями,
Постигать порою невозможное.
И слова ловить, как быстрых ласточек,
И давая имя, их прописывать.
Только те упрямятся, не ластятся,
Дела нет им до причалов с пристанью.
Что слова? Куда сложнее с чувствами!
Но без них строка, как без дыхания.
И Душа, заметив их присутствие,
Забирает всё в своё собрание.
Хоть бывает ноша неподъёмною,
Но она её приносит бережно
К стихотворцу, в скромную приёмную,
Где трудиться предстоит им преданно…
Над строкой творец страдает, мечется,
Ищет краски, запах, цвет с нюансами...
Что Душа? Она летит разведчицей,
Погружаясь в неизбежность странствия...