Ходят, ходят в океане корабли
всё подальше, всё подальше от земли,
но когда-нибудь они найдут причал,
пусть немного в кругосветке одичав.
Можно по морям бродить немало лет,
можно в трюмы загрузить немало бед,
можно курс держать на яркую звезду,
веря в то, что если ищут, то найдут.
То расплавит на экваторе жара,
то накатит холод айсберга гора,
будут рифами им угрожать шторма,
будет зарываться нос, скрипеть корма.
Ни Огни святого Эльма, ни мираж,
ни Бермудов безмятежный антураж
не смутят, не остановят корабли,
и в земле они всегда найдут пролив,
до последнего причала добредут
и, как «старые корыта», там замрут,
будут медленно ржаветь за годом год.
Эх, разрежут этот отслуживший флот.