Сегодня опять приснились мои моря.
Они были чёрным и белым, а сон цветным...
Есть странное свойство у каждого сентября –
лелеять похмелье, дождями упившись в дым,
ловить чёрных галочек в гаснущих небесах
и ставить напротив моих акварельных снов.
Ты будешь со мной этот сонник чудной листать?
С туманными белыми стенами Соловков,
с упрямой лошадкой, берущей Алтай на измор,
и нежно-зелёным наречием горной реки,
с лиловыми длинными спинами крымских гор
и Волгой, купающей в полночи огоньки...
Ты куришь, киваешь, ни слова не говоря,
седой ветеран моих бесконечных зим.
Меня утешать – только нежность истратить зря.
Ты эту печаль не заменишь ничем иным...