И сердце просится в полёт,
И вверх душа стремится птицей,
И не понять где поворот,
И где они, твои границы.
Шумит октябрь дождём по стёклам,
Ненастье бурно мечет зло,
Но для души есть воскресенье,
А на ненастье есть тепло.
Стрелой летят года и может,
У роковой черты поймёшь,
Что жизнь неправильно ты прожил,
Но... ничего уж не вернёшь.
Так поздно наше пониманье,
Только о чём теперь жалеть?
О чём грустить? Себе признайся,
Прожил как мог и как умел.
Клин журавлей растаял в небе,
А ты остался на земле,
Душа летит, а тело дремлет,
Ему уютнее в тепле.