Жил был на свете человек.
Он был очень талантливым
писателем. Писал про миры
и разные города которых
нет на карте.
Правда он предполагал
что они есть. Писал про
Асгарды и Ванхеймы.
Про Богов Фрейю и Гекату.
Он этот человек носил
в издательства. Ну над
ним смеялись и издавать
не хотели. Считали его
странным и сумасшедшим.
Окружающие с ним не
общались. И он не ш;л
на контакт. Он общества
сторонился.
Ему нравились миры. И
в трансе всегда летал.
Соседи его не понимали.
Владел он большой
квартирой. И соседям
не давала его покоя что
он талантлив. Что никто
не напишет из них про
миры про Асгарды
и Ванхеймы.
Про Фрейю и Хель.
И как Геката с факелами
танцует.
Человек когда ходил
по улицам спрашивал
у себя:
"За что мне эти страдания?
Ведь же я талантлив. Люди
завидуют и не понимают".
В Союз писателей его не
приняли и говорили:
" Ты не дотягиваешь до
нашего уровня ".
Человек часто ж;г свечи
впадал в транс. Писал
про города и про миры.
К нему в трансе Боги
приходили Фрейя и Хель".
Соседи настучали в
психиатрическую больницу
и к нему приехала скорая. И забрала психушка. Он даже сжечь не успел.