мой чёрный лес не спит...зовёт фантом бесплотный
бесформенный гризайль...отложенный испуг
бредёт навстречу с выцветшей улыбкой натюрморта
не вынимая спрятанных в грибных карманах рук
таращатся стволы кривыми образами
изломанных ветвей приподнимая бровь
лес узнаёт чужих незрячими глазами
под тёмною корой сворачивая кровь
затянет в листопад хмельным водоворотом
и пьяная судьба покажется женой
запеленавши сердце зельем приворотным
укачивает память маленькую боль...
здесь нет пути назад
в заплаканных осинах
запутана беда в лесное рококо
есть выбор - между строк молчать невыносимо
или достойным быть молчания его...
сюда уходит след вопросов беспощадных
здесь расставаний дым горчит на посошок
воспламененьем слов, произносимых жадно
неутолимым именем...похожим на ожог...