Чашка кофе. Пошарпанный стол.
Газета с жирным пятном.
Окурок погашен измят
В доме разбито окно.
Мысли покинули прочь
В душе один перегар.
На дворе уже тёмная ночь
А он там... где Кандагар.
Прошло уже тридцать лет
А он всё в атаку идёт.
Заливая память вином
Жив ли, ни как не поймёт.
Он смотрит на фото своё
Орден в ладони зажав.
Наверное ему повезло
Он живет, от жизни устав.
Он помнит последний бой
Скалистые тропы Афгана.
Верных надёжных друзей
Где смерть, увы без обмана.
Где пули свистят у виска
Воды во фляге глоток.
Где рота солдат полегла
И он... в воронке без ног.
В живых он остался один
Из сотни своих шурави
Снятся снова и снова ему
Дороги Афгана в пыли...