Путь сквозь несвершённое доселе,
словно пленник, проторять в тоске, -
быть как лебедь, что бредёт по мели.
А томленье смерти, ускользанье
дней, на чьём стояли мы песке, -
как его пугливое касанье
вод, чья гладь его встречает нежно,
радостна, как прошлое безбрежна,
круг за кругом расходясь под ним;
и, безмерно тих, далёк от боли,
всё взрослей и царственней, всё боле
отрешён, скользит он, недвижим.
Оригинал: http://rainer-maria-rilke.de/080034derschwan.html