Я знаю, где у сентября
Хранится горький мёд печали:
Он — в потускневшем свете дня,
Он — в полумутных гранях дали,
Он — в жилках сохнущей листвы,
Он — в окликах прощальной птицы...
Из золота, из синевы
Он всё же сладким будет литься.
(06.09.2023г.)