На принтере реальности печатается боль,
Но сколько тех натруженных, невинных чудаков:
Суббота - словно пластырь на ментальную мозоль;
Не держат зла, усталые, на подлый круг богов.
Вечерним чаепитием в кругу людей родных
Спасаются от пропасти (цветной коктейль - закат!),
За шторами уютными забыв, что бьёт в поддых
Нелепый мир, издевка-мир, где все идёт не в лад.
На кухнях полуночных чистота ещё живёт.
Пусть крылья боги тёмные сомкнули за окном,
Мешает сахар ложечка, и чайник вновь поёт,
И нет конца беседам о великом и простом.