Та осень, что пришла намедни,
Красивей прежних, будущих милей...
Её разлатанные бредни —
Предвестники туманящих полей.
Уже не хулиганит солнце,
Не жжёт зарёй дорогу вдоль реки
И от полудня отмахнётся,
Роняя свет в немые ивняки.
Всё не хрусталь, а нежность шёлка:
И колыбельная неспешных вод,
И мрак, ползущий втихомолку
С оврага в опустевший огород.
И пряный дух лесной чащобы.
И будто сквер по-новому пятнист.
Прикосновение озноба.
Посмевший первым оторваться лист...
Вот и затлела осень-сводня,
Того листа горюющая мать.
Такая выдалась сегодня —
Её на память хочется обнять!
А завтра туч глухая стража
Укроет небо пасмурным щитом,
Но дней подобного пейзажа
И прежде не было,
не будет и потом!