Мелькает тень, несущая косу,
сжимают мины время до разрыва,
и режет жизни сталь неторопливо,
хоть с Богом смерти нет, и в этом суть.
Ночами сумрак надевает бархат
из липких дум естественного страха
и визгов пуль, мешающих уснуть,
а по утрам за дымчатой вуалью
пожаром охры льётся свет зари,
плюёт желудок солнца изнутри
протуберанцы огненной спиралью.
Идёт война, как вечности игра.
Вновь «день сурка», сегодня, как вчера
прошедший день, пропахший стойкой гарью.