А у нас всё как прежде. Всё лужи, плащи, зонты...
Или хмурится день, или полночь ворует сон...
То ли мрачное утро смывает к тебе мосты,
То ли серая вечность, где осень вошла в сезон...
То ли низкое небо с похмелья пошло в кураж,
Вовлекая весь город в никчёмность своей игры,
В рамах выцветших окон рисуя пустой пейзаж,
Где размазанной кляксой по стёклам плывут дворы,
Где уснувшее лето надолго закрыв глаза
Переводит свой статус в исконно иную стать
Не давая поэтам подолгу смотреть назад
Чтобы это не видеть, не думать, не вспоминать...
Чтобы мчаться как мысли в потоке густых чернил
Через шум в водостоках, сквозь сотни стихов и слов,
Через тысячи тысяч лихих рукописных миль,
На иные миры, из квадратов своих домов..
А у нас всё как прежде. Не то, что у вас в Москве..
Даже ночь, что обрушила космос на старый пол...
Ты как прежде летишь через жизнь мотыльком на свет....
Я как прежде пишу, убирая конверты в стол...