Психуешь, кидаешь книги и держишь свои запястья,
кричишь и мнёшь под собой подушку,
как-будто никто не услышит твои слова
и так тебе станет лучше…
И трешь глаза, что горят от чернеющей сажи-туши,
ведь ты же девочка- эмоции тебя душат.
И все так немерено восклицают,
когда ругаешься матом,
смеёшься, как будто в руках самый мощный рупор,
какого хрена, ведь ты же девочка
и всех это вводит в ступор.
Почему ты не плачешь, когда тебе больно,
а просто ставишь себе засечки
и держишь пальцы навыкат
лишь бы сломать запястья,
прости, малая, но ты же девочка,
но тут же ликуешь, когда не хватает счастья.
И говоришь как ночной бродяга,
в штанах которого только пачка,
заполненная бычками, губной гормошкой
и сигаретами, чтобы давать прохожим.
Малышка, ты же такая хрупкая как купюра
И что из этого подытожим?
И нет такого что «ты не сможешь»,
как-будто стоит всё на трёх китах,
а ты ими управляешь,
но все в порядке, ведь ты же девочка
и ты это тоже знаешь.
Утром грустная просто встаёшь с кровати,
в слезах горланишь чужие песни, делая что-то по дому,
вокруг остальное уже неважно,
ведь ты же девочка
и всё становится по-другому.