Иду по узким тропкам сада,
Где пахнет прелою листвой.
Плывёт осенняя прохлада
Туманом белым над травой.
Деревьев зыбки очертанья
В густой молочной пелене.
И явственны воспоминанья
О странном, нереальном сне.
В нём призрачные силуэты
В молчании стоят вокруг.
И мистики полны сюжеты,
Что в дымке возникают вдруг.
Но вот туман вдаль отступает,
Лишь мокрая блестит трава.
И сад загадочность теряет,
И сна скрывается канва.
А я иду по тропкам сада,
Вдыхая пряный аромат.
И сердцу ничего не надо,
И ни к чему смотреть назад...
Фото автора.