Будто скульптор - фигурки все в память,
Пластилиновые сны у души,
Может что-то хочу в них исправить
Теплотою своею руки.
Вот улыбка знакомая снится,
Ровность плеч, угольточность скул,
Тонкость губ и без слов человечных
Понимаю, молчишь - это сон.
И пиджак не сидит - он велик,
Да материя как-то не модна,
Но душа в нём легка и свободна,
В этом старом большом пиджаке.
И молчишь, и стоишь на часы
Взгляд не кинув, утро скоро придёт,
Сон уйдёт,
Только кожу сожмёт мурашками иней.
Пластилин в мою руку вложил ты,
Будто что-то исправить могу,
Рвутся струны озябшего ветра
В звуках к ночому дождю.
Отогреть не сумею, ушло то,
Я себя отогреть не могу,
В одеяло забравшись от снов я
От чего-то немного грущу.
И вины никому не вменяя,
Благодарна даже дождю,
По нему ты приходишь, гуляешь
В этом старом своём пиджаке.