Куда я иду, вот уже двадцать семь лет?
Ну хорошо, семь лет я ходил по дому,
А после школа, университет
(Хотя это слово мне, к сожалению, не знакомо)...
Проступит ли из чёрной воды земля,
Сгорит ли маска, проросшая в эпидермис?
И хоть я уже избавился от огня,
Остались обугленные следы на нервах.
И не жалею о том, что я — это я,
Хоть я и не тот, о котором всегда мечтали,
Мечтали, грезили, но, однако же, на края
Всегда беспечно сами меня толкали.
Но от себя не уйдёшь, даже зная, куда идти,
Потому на моей могиле споёт мне ворон,
Он один мою песню несёт в груди,
И я им пожизненно зачарован.