Сложно быть идеалом.
Нет, не сложно — почти невозможно.
Не имеет проблем только мёртвое тело в могиле.
Остальные взбираемся вверх — как умеем, как можем,
Словно вьюн полевой по стволу у Attalea princeps.
Мы растём, как березы: одни поровнее, прямые,
Устремляются к небу, раскинув зелёные кроны,
А другую, стоящую рядом, как будто скривило,
И гнездо не совьют на ней даже седые вороны.
Но она не сдаётся, растёт на потеху дриадам,
И, сама над богами смеясь, зеленеет весною,
И не падает наземь под злым и завистливым взглядом,
И соседская стать её не затмевает собою.
Но ещё удивительней то, что не видно иному,
Кто на месте стоит, наблюдая за этой картиной:
Что все дерева три здесь растут из земли по кривому,
Если ракурс сменить, обойдя их шершавые спины,
Точно также все трое равны будут между собою,
Посмотреть на них если со стороны, огибая по кругу.
Если нужна нам стереометрия, то для того лишь,
Чтоб мы учились в пространстве глядеть друг на друга.