Пусть то горит, что никому не нужно,
Пускай сгорают книги все дотла,
Я на остатках этого костра,
Хотя бы разогрею себе ужин,
Гори диплом, а с ним и восемь лет,
Потраченные нервы, время, силы,
Всё к одному — уже близка могила
Для поприща, и выключился свет.
И ни к чему играть в эту игру,
Стремиться в умный круг, к борцам науки,
Там связаны твои кривые руки,
И ты для них невыразимо глуп.
Уйду я в лес, где травы и цветы,
Где ни одной презренной нет бумажки,
Там сложно жить, но умирать не страшно,
Там для себя мерило только ты.