Есть ли жизнь в моих стихах, дышат ли они,
Или голос пустоты через них сквозит,
Удаётся ли поймать редкою строкой
Дуновение души, робкой, но живой,
Или лишь звучат слова, мёртвые, как дым,
Как потухшие угли, где давно простыл
След от жаркого огня, что меня водил
Там, где был бы без него путь непроходим?
Кто же этот человек, что подаст сигнал,
Чтобы знать, что не напрасно я тогда писал?..
Только вру я сам себе, знак мне ни к чему —
Если Голос призовёт, я его пойму.