Подорожная пыль поворотов –
И за вехами редких огней
Слобода началась с огородов,
Только тьма увлекала сильней.
Фары тело ночное пронзали,
Оно корчилось, словно в огне.
Чьи-то тени вдали исчезали,
Возникая вблизи – на окне.
Ты за всем наблюдал равнодушно,
А потом пропустил поворот…
Тьма нас кутала плотно и душно,
И опять впереди огород.
Мы уже не искали стоянку,
Мы уже заглушили мотор.
Не пробились сквозь ночь к полустанку,
Обвинив огородный затор.
После краткого действа просвета
И казалось, и думалось: мрак
Нарушает твоя сигарета,
Да глаза мои разве… Но как!
Мы из тьмы не выходим нарочно,
Чтобы в ней бесконечно плутать.
А какая-то птица истошно
Нам кричит и зовет полетать.
Может быть, в самом деле, спасенье
Так же просто и ветрено жить?
Или горестно ждать воскресенья -
Оно близится. Надо спешить.
Оно нам пригодится отлично.
Фонари наконец-то зажжёт.
Наши губы придвинет привычно,
А потом в поцелуе сольёт.
Или, может, расставит, как было,
Что-то в нас – но уже не для нас…
Я, наверно, тебя не любила…
Наконец-то окурок погас.
…Огород оказался рекою,
Мы стоим на мосту, на черте…
Не ищи зажигалку рукою.
Хорошо умирать в темноте.