Говорят, что дни лукавы
пролетают как мгновенья,
вся-то жизнь моя растрава,
обгорелые поленья.
Я иду к тебе навстречу,
но, увы, тебя не вижу,
жизнь свою сама калечу,
день свой долгий ненавижу…
Капли капают все чаще,
где, в каком я измереньи?
Расскажи же мне, молчащей,
будет - скоро ли - прозренье?
И на что нам эта встреча,
если дни, как вихрь, промчались,
те, что ближе, что далече -
вспоминаю, опечалясь…