О твоих не ведаю скорбях,
Что ни день в лице твоем читая.
Затаенных дум не оскорбят
Разговоры с тихими чертами,
И за дымкой, гулкой вышиной
В сине-белой праздничной оправе
На просторе света, Боже мой -
Вечный пир земного разнотравья,
Невесомых жителей травы,
Что звенят от пекла до прохлады.
Всё позволь от точки до главы
Неспеша прочесть, моя отрада.