У правды кривотолков нет.
Она понятна как Набат.
Порой скрывают правды след,
Или о ней везде молчат.
Безумный правду не поймет
Мать, потерявшая дитя
Порой несет его поет
И говорит, жива ,жива.
Не многогранна как алмаз,
В его цветах и переливах.
Она тверда как тот алмаз.
Чиста как воздух без отливов.
Да можно ее спрятать.
Зарыть, асфальтом закатать.
Но прорастет она травою
Сквозь толщу слоя и преград………..