Столб

Луна опять унылым светом укрыла плотно города; полощет дождь, а с ним дуплетом грохочет гром, кругом вода. Туман магический спустился, автомобиль въезжает в столб. Водитель вышел, покрестился, застыл на месте, словно столп. Он нервно курит папироску – сюжет глубокого  стиха. Шедевр сваял бы гений Бродский, я лишь прошёлся по верхам. Отволглый запах вызвал спазмы, ступил герой наш  смачно в грязь, собрать в мозгах пытаясь пазлы, с незримым чёртом матерясь. Берёт мобильник и болтает, слышны словесные ряды, а болтовня совсем пустая, он с кем-то грубо и на «ты». Кричит про слабое здоровье, про страхование авто, что нужно сдать анализ крови и что порвал своё пальто. А протокол уже составлен, и заархивен наверху,  капот помят и сильно  сдавлен, а бампер превращён в труху. Листочки в чае кипячёном  снимают ноющую  боль; и пусть фортуна нынче в чёрном, причина – лишний алкоголь.  Вот так живём, кругом разруха, но это Родина моя – больша, буха, туга на ухо, но в этом сущность бытия. Ну что сказать тут в назиданье, не строя замков из песка? Столб стал здесь краем мирозданья, как пуля-дура у виска. Таков закон драматургии – всегда нам шанс по жизни дан. Не мы с тобою – так другие проблем накопят – чемодан. Но… нужно жить и верить в  чудо. И воздавать хвалу богам. Столбы стояли, есть и будут. Столбов на трассе до фига…